Eu, ninho.

2012-02-05T04:39:00.006-02:00

Se eu falar de meias luas
meios copos
meias verdades que não cabem
neste corpo que somos?

2012-01-28T23:22:00.001-02:00

a náusea
a sombra
a languidez da brisa.
o apelo
o medo
o desvelo
e este barco.
o rio
as águas
o abismo.
o eu
o deus
o vazio
e este instante.

2012-01-28T23:07:00.000-02:00

Não há silêncio pior

que o dos olhos.

Simple present

2012-01-24T22:25:00.000-02:00

the wind blows on my face
words of wisdom and life -
it is a gift to me.
the wind is proud of itself.
these words will back me up
until the day...
until the time...
until i have a face that fits with my heart
with my mind
with my soul.

ReFluxo

2012-01-17T21:27:00.002-02:00

Canções de amor barato e
a tontice dos tolos
rolam nos sonhos
quentes
das tardes quentes
de verão.

Rolam, rolam,
rolam, rolam,
rolam, rolam,
rolam, rolam,
rolam, rolam,
rolam,

Entontecem.
Derramam.
Partem.
E se deixam passar...

Eternidade do silêncio

2012-01-05T00:20:00.001-02:00

As bênçãos do mundo são pouco
para o que me guarde.
De espanto, sou o desvelo
das noites iluminadas,
ocultas de segredo e desejo.
De medo e apego,
não sei se sofro o desgosto,
não sei se gozo a comédia
desta divina miséria.
E se rio dos laços,
das vidas que andam juntas,
em que me desfaço?
Apelo comedido,
sincera destonação
e o compasso que me guia
não perdoa
a secura destes ventos.
Confesso-me à eternidade do escuro
em silêncio
calando as faces de rubor.

São horas

2011-12-25T21:17:00.000-02:00

Emanada esta ausência,
perdoo o meu restar
mirando um pedaço de vidro fosco
um pedaço qualquer de espelho mal polido
que trago nos dedos.
A desistência do tempo é fatal.
Atordoa a falta que se deixou de fazer.
Difícil que as setas corram demais,
se cansem demais
com suas marcas de sol
deixadas no chão.
A carga pesa na longitude,
encurta a natureza do momento
e foi-se: pesada e lenta
a seta envenena.
A náusea das horas que não chegam
e os dias marcados não chegam também.
Restou-me cantar o mundo
ao pesar das ânsias.

Susto

2011-12-20T22:12:00.001-02:00

O assovio do vento assusta.
O silêncio lento?
A secura branca?
O apito vazio?

2011-12-18T22:12:00.000-02:00

E a poesia contida é espinho.

Voz

2011-11-05T22:50:00.001-02:00

Encorajados e perdidos,
sãos e vadios do nosso tempo,
erramos o caminho do presente.
Circundo o mundo e o mundo é
astral
cabal
banal.
Caí na imensidão do tempo:
virtude e fealdade se confundem.
Um clown entristecido
uma roda-gigante
uma tenda de circo que envelhece de sol.
Haveis de conhecer um dia
a feiúra do belo
e neste dia choverás inteira,
pessoa.Tu que és Gente.
A gentileza assusta,
a sordidez espanta?
As ruas passeiam por nossas vidas
e nas ruas passeiam ratos,
restos de um dia sujo.
Lama de esgoto e córregos
passeiam pela rua
que nos passeia.
Temeis o trago longo
o ronco longo
o gole inteiro e longo
e se a noite é longe, temeis também?
Olhei vosso mundo e era apenas
o espelho do meu quarto.
Olhei vossos olhos e eram
os meus olhos.
Olhais ao horizonte e dizei-me o que vedes:
sou eu?
Os loucos, encontrados em seu mundo, riem-se juntos de nós.
Temeis aos loucos, também?

2011-11-02T18:39:00.001-02:00

Estou sempre a ponto de chover.

2011-10-28T23:45:00.004-02:00

Perdoa,
ofendi Tua criatura.
quando quis ser maior que o tudo
ofendi ao nada,
e o castigo do nada me abateu.
Que a grandeza do tudo está em não caber-se no nada
e desta certeza quase nada se revela.
Há desesperos decantados
errando à noite tonta.
E este nada pequeno me cabe
por dentro como uma certeza
cega e seta
e o nada mais é nada.

Caiada

2011-10-27T12:34:00.002-02:00

Faz tempo, cultivei flores estranhas no quintal.
Desvelei este segredo e se escondiam os olhos.
Se a noite é morna, o perfume Jasmianto me seduz
e me desnuda: desejo de ser terra quando se sabe corpo.
Mas, se olho, não há laranjeiras em meu jardim.
Não há, senão uma trepadeira – escorrida e lasciva -
que beija a cal fria no meio do escuro.
Se me acordo, incônsone, e a noite é fria, não me atrevo a colher
a doçura da cana-caiana que brota do meu húmus, no meu mato.
O jogo siso que brinco comigo é companhia:
revolvo-me em orvalho neste desvio e todos os cantos da casa são razão de pranto.

Precipitou-se

2011-10-03T20:17:00.000-03:00

O dia se dobra no avesso.
A mãe resguardando os olhos,
aguarda o sono.
A manta vermelha esconde a manhã
e os olhos
se olham.
No avesso, o espesso sonho
que não chega,
e, se chega, transborda.
Revelam-se despeitos
no peito que marea:
o balanço o suspiro o nausear das ondas...
Um salvar-se cor de azul
desvela o céu e é livre,
cor de céu.
O céu suspira,
pintei de branco seus pecados.
Precipitadas são as securas
destes pelos.
Pecados envelhecidos
acinzentados
me precipitam:
chove no sono onde me guardo.

2011-09-28T13:59:00.001-03:00

-Aonde o olho olha quando a gente dorme?
-Pra dentro da gente, filha.

Mergulho tardio na enfermidade do instante

2011-09-21T22:35:00.000-03:00

Não há esperança que baste,
fujo nos astros.
Deixei por rastro
este pecado que me entorna
e estanca o amanhecer.
Na covardia sincera dos meus olhos,
renego o que não vejo,
porque memórias...
porque desejos...
porque respostas áridas
embaladas em papel seda.
Seda-me a fuga,
cega a palavra de Heráclito!
Mergulho na enfermidade do instante,
onde é tudo escuridão e medo.

Imigrantes

2011-09-16T23:49:00.004-03:00

graças a deus e aos jornais
as virgenzinhas defloradas
afloram às vistas cedo da manhã.
graças, pois que basta a certeza
e a fé
de que tão cedo termine o dia
tão cedo a redenção vestida de sono
tão cedo o fim da crença em dias piores.
o mais tardar já não chega,
tão cedo percorramos ruas,
asfaltos e avenidas,
repletas de vida
a vida dos outros (nao minha).
tão cedo engavetamos os sonhos
e os carros na rodovia
onde dormiam os anjos Imigrantes das nuvens,
que abaixo vinham - e os jornais adivinham chuva.
Tão cedo o clamor
desta vítima
em chamas sucumbia, tão cedo.
E as virgenzinhas defloram
a esperança pobre dos que se vestem
cedo da manhã para esperar que o dia acabe
mais cedo.

(Confissão da minha angústia em saber da vítima que morreu queimada no acidente da Rodovia dos Imigrantes, presa às ferragens, e aos infelizes espectadores)

Bruxuleio II (Petricor)

2011-08-30T18:31:00.001-03:00

Teu olhos tinham o cheiro da chuva.
No meu escuro fiz esta luz incandescer.
Mas não te lembrarias da minha carne
do meu ouro
da sordidez de tua palavra quando dizias:
o tempo ainda não basta.
Chovem rios em mim, se me olhas.
Escorrida embevecida emborcada
sobre o umbigo
eu via o teu nascer.
A cada sonho procriei tua migalha
que decantou-se no leito rio.
Eu corria para o rio e te banhava
(foi assim que soprei vida nesta tua existência oca)

Bruxuleio

2011-08-30T18:29:00.001-03:00

Vou-me embora para o reino dos céus
lá este encontro insolente será consolo
e de macio o chão - conquanto fosse pluma - verei
abismo ao entornar-me.
Vou-me embora para o abismo

deste recôndito perfídico:
Bebi a seiva do hedôneo:
desvelou-se esta boca carnuda.
E se encontrarmo-nos em face horrenda
(culpa e pudor flagelam meus dias)
temeremos?
Fugiremos do segredo refugado em ser desnudo,
7 voltas torno ao mar
7 mãos furadas me buscam
7 pecados me tolhem do teu gozo
7 das virgens te esperam,
e eu Sua Serva.

divaganças

2011-08-28T21:05:00.003-03:00

Foi na beira do mar que eu vi.

Teu destino, José,
e uma alma de caboclo
na encruzilhada, eu vi.

Tua alma atada
derramou-se nas ladeiras
da quebrança, José!

Eras tão lindo,
eras mistério em luz.

E o resto quebrantado do teu sexo
a rolar-se no seixo, eu vi.

(como se brotasse dali a tua cria)

Pecado terreno

2011-08-25T19:44:00.005-03:00

A felicidade que nos toma nesta hora
súbita
é um desvio.
Recanto da pobreza,
remédio universal das enfermidades,
o Sermão que é dito
em um grito
se nega.
A alma sublima o corpo em traição:
em se bastar, transcende.
Em transceder se acusa
da fuga
do pavor
que em excremento
salgado,
ensolarado,
acobertado,
aponta o medo
e o erro de perder-se.
Mas esta felicidade é o desvio derradeiro
e o medo
e o erro
e o sal que salga esta existência
(somos um frágil terreno em plágio).

lambada

2011-08-09T22:07:00.001-03:00

Um canto de espanto
recheia de pranto
o véu que encobre este amanhecer.
No manto tecido
por dedos em transe
se transam as tranças:
serpente trepada na trapaça
e a sedução metálica
lhe irresiste, enlaçada.
O despertar embaraçou-me
os cabelos, serpenteada
de noite clara, enluarada,
e o dia de amanhã persiste.

storm

2011-08-02T12:10:00.002-03:00

Esta alma flamejante que vaga
em meu peito quer sossego.
Antes a calmaria
dos que se cabem!
Antes o arrocho
dos desejos!
Inquietude intempérie intestinos:
sonhei calmarias quando nunca as tive.
E se tive, é porque deram-mas.
E se deram-me a calmaria de um sonho,
é que dormia a profundeza
destes olhos cálidos
como a rosa cálida
como os corpos que se beijam
como o torpor do dia que se espera,
sem que jamais venha.
E se vier, deus, que seja na disformidade das estrelas.

Pigmalião II ( ou miudezas do sem-fim )

2011-07-25T18:37:00.002-03:00

eras o tudo
e o nada em teu redor
te abraçava.
eu via o céu
deitar-se em teu azul,
qual um Narciso admirando-se
do espelho.
o jazigo perpétuo dos sonhos
espantou-se, de relance:
um infinito espatifado aos teus pés
e a cada estilhaço
foi dado um destino desalmado.
de resto,
choveram diamantes às avessas.
preciosidades que não calam! ah
a preguiça dos que se juram!
as hastes floridas das tuas pernas!
rudeza hedônea que se alimenta deste
abandono eterno - e basta.

Pigmalião

2011-07-22T21:33:00.008-03:00

o meu céu não tem pai
porque nasceu numa noite dessas
em que o tempo chacoalha seus galhos
por sobre a janela.
havia estrelas perscrutando os sonhos
deleitando-se do desespero para fazer graça.
eu ria, sim, da dança cadenciosa, mas
caíram na imensidão deste escuro
e eternizou-se então um rosto.
E a tristeza do rosto foi repulsiva,
estrelas mortas jaziam no profundo:
eram astros que perderam o rastro luminoso -
agonizante é a decadência do dom.
A lonjura do alto foi desconsolo para quem se acostumou
a ser brilho.
O meu céu é mar Egeu.
Ali marmorizou-se o baile anunciado
pelo compasso da noite abafada,
um retrato teu, Ícaro.

silencioso

2011-07-21T01:53:00.005-03:00

Bastava o desarrolhar dos sinos. O arrulho das pombas. O profundo dos olhos, e a pele crua sem cor. Olhos fundos das noites perdidas por ganhar o mundo. Profundos, do mergulho no abismo que se descobriu finito, e sucedido de abismo.

‘debaixo do chão há mais chão – mas não que seja chão, entende?’

A retórica foi fatal. Reclinou-se para acariciar as pernas, e sua mansidão era pneumonia.

Não é que se faça belo do feio. É que se faça no não belo.

Driblou os fatos e fatalmente não se pôde caber. Ignorante é a existência latente escancarada por este dentro: e a satisfação adquirida ignora.

extremidades

2011-07-19T23:13:00.002-03:00

Eu te amo, homem
com o pesar de não sermos gêmeos,
ao que pese esta imagem simbiótica.

Eu te expulsei com os dedos,
sem sentir a repulsa contínua
porque continuei em teu encalço.

Eu, homem, calcei teus sapatos
para aparar as unhas dos meus pés
frios de tanta espera - estremeci.

As extremidades são a largueza
mais profunda dos sentires,
e por isso te amo, homem.

umbigo

2011-07-14T21:36:00.000-03:00

Eu vejo o desmoronar do mundo e me calo.
Havia uma porta onde hoje há vazio.
Foram-se os trilhos, restou apenas chão.
Tudo que se faz houve que ser proposto:
uma razão,
uma cifra,
um renascer-se sem pés.
Pobre de quem nasce sem pernas,
porque não pode caminhar sozinho.
Engraçado é o malabar dos ouvidos,
escuta?
O que se ouve e se cala,
ouvidos são o umbigo do mundo.

virgulescência

2011-07-12T20:58:00.010-03:00

a reticência que me toma é uma vírgula.
ser uma vírgula implica sentidos: uma curva pausada em seu silêncio, uma vírgula que se insinua, sinuosa; uma vírgula que não se sabe usar, senão por instinto. o corpo que uma vírgula carrega é um pedido grande demais, curvado demais, complicado demais por não se caber.
Virgulescente é uma existência que se extende sem ser percebida, porque se apega em instantâneo à efemeridade da palavra. a coisa não é virgulescente. a despedida é. o prazer é. a partida não. virgulescente é o que se dobra em astúcia, por ser virulente, aquilo que não se diz e indefinido se apaga, sem rastros, indiferente, indefectível.
Virgulesci na baixa pressão do meu pulso, obscura a vista, obscura a alma virgulesci também em corpo.
o menino gritava: me traz o banguê! e a vocalidade da coisa pedia um trema. estremeci de tesão. efêmera é a vontade que se torna palavra, porque perde a impossibilidade de não ser.
o menino assustou-se com a palidez das mãos! eu sou um menino sem pernas (!) gritei. não enxergar o sexo torna-te humano aos meus olhos. a voz é limitada pela palavra, os olhos não. e o desejo dos olhos grita! o desejo do toque reflete as ataduras destes dedos que te tocam, menino, tu que não sequer existira.
e seu me mostrar nua, quem seriam estes dedos que me apontam?
e se eu te carregar no colo, quem serás?
e se tu mentruasses, quem serias? e eu, e se eu gozar na tua boca esta noite : me cospirás? serei dejeto? serei teu gozo?
a virgulescência brotou de um seio e me tirou do mal estar carnal desta hora primária. colosso que brota da gravidez, prenha que fico cada vez que fujo do meu parto. cicatrizo o umbigo irrompido, interrompido, arrefecido porque me rasgo e me desfaço cada vez que minh'alma se cura da vesguice que herdei no nascimento,

2011-07-04T18:06:00.000-03:00

o que restou da vida foi pouco:
não houve resgate pago ou violado
para o silêncio que relampejou na imensidão de mim.
rasgando os ventos como um raio,
um Corisco apaixonado no meio da mata
em matos quebradiça,
era o tempo dos desejos que se queria ser ouvido
e não calado, não mais.
Era um lugar como lá,
lareira soturna, quebrantada,
Corisco agora embevecido olhava a lua
deleitada sobre o manto negro
um tecido de passados
preste a rebentar,
pra derramar de riscos o medo dessa gente
que não se atreve a ser.

gravidades

2011-07-02T22:00:00.000-03:00

Ela fez da insegurança seu consolo
porque necessitava de um recanto,
e se perdeu no caminho.
Abrandou-se em seu ninho,
recolhida do espanto
que fez de canto
no instante em que enroscou-se
em pés nos cabelos,
num tropeço, trôpega,
arrastou-se pelo chão -
de coração na mão.
O suspiro foi de alívio,
visto que carregava agora
o peso atrofiado
do seu dentro
do seu posto
do seu rosto,
de onde brotava agora um riso
(coxo).

2011-06-27T20:56:00.002-03:00

o moço afundou num poço
a moça que embolsou-lhe o coração
o moço transbordou de olhares
e num sorriso raso se alargou em saudade.

o avião que partia planou:
sob as veredas, havia um par de pupilas.
a pupila do moço alagou-se feito rio.

2011-06-25T19:14:00.004-03:00

Certa noite - quem éramos? -
desdenhamos do desenho ainda em brasa
que fiz com os dentes em tua pele adormecida.
e fria, calamos a dor que pungia,
fugindo-nos, tontos,
porque me havia saciado do teu gosto,

e já então reclamo, abstida (quem fomos?),
da extensão tua que se alojou no verbo meu.

Reflexo (plurais)

2011-06-21T22:51:00.002-03:00

Por espelho faz-se guia,
erro temível.
Mirar à frente é ver atrás,
como se de um retrato
fizesse um fato
mal falado.
Janelas d'alma, olhos mentem!
Olhar-se em frente a um espelho
é caminhar no ermo
de um desejo por degredo,
mergulho profundo no vazio.
Inalcançar degraus repetidos,
carcomidos,
em busca de se achar no que se perdeu
que já merece descanso lívido
- no sepulcro de um espelho que por ser um é eterno -
é não se pertencer:
buscar um ser que inexistiu
porque a desventura dos ponteiros roubou-lhe um dia da loucura.

Etílico

2011-06-21T22:40:00.002-03:00

Fiz despertar na noite crua
a tua carne
que cujo cheiro
seduzia a pele bria:
porque era nua
a brandura dos teus dedos
que me comiam:
era a tinta da embreaguez
dos nossos vinhos,
tão comezinhos,
que me espantou com ver a tez
dos lábios pardos
e pensei dançar sobre teus braços -
não foi abraço o abrasar-se eterno da vez -
era o éter da madrugada
que de morta fez-me eterna
para que durasse aquele instante
perpetuando dentro d'alma, qual um cão enluarado,
essa candura virginal
que se esvai
que se esconde
junto à seiva dos meus dias - que me cabiam.

Atalho

2011-06-14T22:56:00.001-03:00

Perpetuei um desejo mudo
de que eu seria toda nua
por não ser tua.
Nos meus dias de fé
chorei a esperança
sem pernas de que me vesti,
para que o unguento carnudo
do teu corpo fosse mesmo
meu. É que sonhava atordoada,
e mentia crer que
os meus dias não passariam
com a morte inconsumável dos teus ventos.
Fez-se espuma da ausência -
onde havia antes silêncio -
e caminhei sem sentir os pés
porque era o hálito morno da neblina
o que pensei ser alma:
era fogo que se apaga sem a aragem morna do teu orvalho
quando me entrego aos braços d'um outro Orfeu -
que não são teus -
a sublimar os dias em que sonhamos juntos um atalho
talhando nossos corpos de vazio.

Prece

2011-06-08T22:01:00.001-03:00

onde anda o tempo
que perdemos na vilania
crua dos nossos corpos?

onde andam nossos corpos
que encontramos na castidade,
infames, mergulhados em quebranto?

e a prece que apressou meu desejo,
onde anda em mim,
se nos perdemos?

Mulheres de Creta

2011-06-08T21:38:00.002-03:00

Visitem o blog Mulheres de Creta, criado por demanda da disciplina de Oficina de Comunicação Escrita, da Facom – UFBA, ministrada por Marcos Palácios.

Sobre: Antes de mais nada, este blog não quer discutir questões de gênero literário, como muitos podem pensar. Deixo claro, portanto, que por ‘literatura feminina’ aqui, refere-se à literatura escrita por mulheres. Poderia abranger também aquela literatura que, apesar de escrita por homens, remete-se a uma escrita que, na minha opinião, traz simbologias femininas, mas isso iria de encontro aos princípios de objetividade jornalísticos, minha provável futura profissão, e razão primeira da existência desse blog. Admito que já questionei a validade de uma especificidade a respeito da literatura feminina, e cheguei à conclusão de que não se trata simplesmente de um gênero literário que se define por ser escrito por mulheres. Trata-se de espírito, um espírito que não pode ser aferido com palavras, mesmo sendo transmitido através delas, e transcende a fisiologia de um par de ovários. Quero partir da máxima de Beauvoir que diz que “ninguém nasce mulher, torna-se mulher”.

http://mulheresdecreta.wordpress.com/

gritei por socorro em vão

2011-06-05T00:03:00.006-03:00

Apagar os rascunhos de uma vida que se pretende é criar laços com o infinito. Encher de vazio o escuro é caminhar rumo ao profundo, como quem muito se quis, e de tanto querer perdeu-se. és um grande sacana, senhor. queres permanecer em tua omissão! em teu sarcasmo! que sou eu, senão o veneno último que brotou do pecado Primeiro e todo teu, ó deus de candura! sou eu a filha do teu estupro, do teu gozo cínico e velado pelas velas das beatas que adormeceram aos teus pés, enquanto fingias inocência, ó deus! quem sou eu senão teu excremento, a podridão do teu dedo celestial, que atormenta as almas deste purgatório sem fim, quem sou eu? que mais eu poderia ser se me escolheste como o despacho derradeiro das tuas promíscuas leis, leis que violam os desejos mais puros de que se tem ouvido falar, quem és tu? criatura feita da estupidez, que toma vida e se esconde, soturna, por detrás do manto negro de olhos que não veem! olhos que se vissem estariam mortos de horror, quem és tu que te escondes?

2011-06-02T23:57:00.004-03:00

Desejosa de encontrar seus pares, pediu licença ao que vinha e seguiu. Encontrou-se em frente à porta dos fundos, agouro prenunciado: os pés da cama voltados à sua direção. Abria um sorriso de pavor, mas sentiu que seus pés não mais tocavam os ares, os cabelos, os centelhados agudos de uma visão: um visionário vê o que não dá na vista.
-Quando a luz dos prazeres se apagam, resta a dor!
-Só sinto ardor...
Restava o tempo. O relógio lhe assustara, de repente, os segundos se moviam! E o compasso ritmado dos seus dentes se escancaravam sem porquê, por que quisesse ser além. Aquém de si morava o futuro, escondido debaixo dos sapatos rotos. O rosto amassado e lento, como pudera lhe ocultar o tempo? Afora tudo isso, havia o vento a lhe chamar: vem cá fora! O vento é como o tempo, que arrasta os cabelos, mesmo sem qualquer intento.
Não me venha com aforismos!
Não sou desse tipo...
Tipologias humanas?
Se é assim que deve ser....
Não deveria.
E beijavam-se sob os olhos da lua, nua de prazer, pálida de pudor.
Não é possível haver tanto amor! Amor? rima perfeita da solidão. Ser amor em plenitude é ser só. Porque de amor se sofre.
Eu vivo a sofrer.
Não te amas?
Não. Te amo. - resposta que por ser bela, mente. No fundo, não amo. Não, amor. Só quero fazê-lo.
O quê?
Amor.
Não contente em fazer amor, foi em busca de outro nome. Mas buscar um nome é buscar uma essência. E foi assim que fez de tudo um soluço, como uma trepada bem dada, na noite que cala.
Fiz um calo na mão de te procurar.
Eu não quis me achar.
Eu não me importei.
F.

2011-06-01T18:49:00.003-03:00

tua pele se espalha ao som de minha mão:

dancemos ao sabor dos lábios.

2011-05-23T17:58:00.000-03:00

jurei por deus: não mais te quereria amar,

sem saber que só de querer não te querer,

já te queria sem fim.

entretanto, confesso: eu fingi não saber

2011-05-18T17:54:00.001-03:00

a culpa é do teu jeito
muito dado,
causa náusea,
causa asco.
não fosse isso
e a tua pequenez,
quem sabe
de uma vez por todas
daríamos fim
à nuvem sombria que me tem mudado

2011-05-17T23:12:00.003-03:00

tonturas, tonturas, tolices.

(o mesmo sujeito?)
-

2011-05-16T21:50:00.002-03:00

Engulo a última dose de vinho

como faço às tuas lembranças.

a memória de um desejo velado

pelo olhar proibido

quando nos cruzamos no corredor vazio.

quando toquei sem temer tua mão.

quando disse que te queria.

quando me entreguei à embriaguez dos teus encantos

frágeis que éramos - eu e os sonhos.

Mas o vinho que trago

se desfaz em embriaguez e cessa-

as saudades, ao contrário,

se multiplicam, tão mais as devoro:

me devoram.

te devoro.

me devora.

antes que esqueçamos o jeito como nos sufocamos de desejo e vontade.

me devora uma vez mais, antes que o vinho seque.

antes que seja tarde e não nos conheçamos mais.

-

2011-05-16T16:18:00.003-03:00

Um quase beijo

Embora lábios selados

Foram tocados

Lábios secos, angustiados

Nossas línguas

Sem desejos saciados

Lábios culpados

Por não se abrirem

Não sentirem

Nem o doce nem o salgado

Das línguas em abraço

Não foi bem o esperado

Não houve pelos eriçados

Fui ousado, você imóvel

Mas meu desejo foi aguçado

Sonhei, tramei novo contato

Mas, infeliz, nunca trazia

Seu gosto em meus lábios

Um quase beijo

Porque pra beijo precisa de fogo

Um entrando no outro

Sentindo o corpo

De dentro pra fora

Sugando e dando

Retroalimentando

E não me importa se anos

Foram passados

Ainda aguardo, ainda clamo

Quero seus lábios

Na cama dos meus lábios

Para deitados, entrelaçados

Se realizem esgotados

(de Sandro Caldas, colega da Metrópole

Visitem o blog: http://sandrocaldas.wordpress.com/)

2011-05-08T21:35:00.000-03:00

A luz brilhava oca e surda, como a madrugada. Tentou olhar as horas mas os ponteiros, frágeis, dormiam ainda. Estavam como a bagagem esquecida na esteira do aeroporto. Voltou o pescoço para as cortinas, que deixavam qualquer luz entrar, a despropósito de sua função; mas tudo era escuridão. Apenas a lâmpada vazia enchia seus olhos de luz. Ai, que o sono não viria assim. Calculou o caminho que teria que percorrer até chegar à sala de onde deixara a lâmpada acesa. Que inconveniente, acordar a gente assim, no meio da noite!

torpezas

2011-05-01T19:19:00.000-03:00

O sol alagou nossos corpos
que se escondiam,
se repeliam sem fim,
por medo.
Era o teu desejo que brotava
dos meus olhos
e desenhavam dois arcos
em minha íris.
Eu tenho terra em meu sangue
que geme de torpor
na noite sem luz
dos teus sonhos,
fustigados sonhos.
E o brilho que me enchia de luz
agora não me deixa ver
o rastro dos teus pés
na terra roxa do sangue que dei por te ter
como uma égua no cume do cio arrochado
acossada em teu encalço
perdida na lembrança da tua cor
que me atormenta se quero fugir
e me suga
e me lambe os dedos,
trôpega,
enluarada no meio do mato escondido
que fiz de leito
e onde me deito
de peito nu a te esperar
sem fim.

2011-04-24T19:50:00.003-03:00

É sem querer que eu me perco! eu juro! Quem jura mente, simplesmente... Seria preciso que reinventássemos estrelas, se quer saber. Porque o azul é um mago infindo, morto de mar. Ouça, Luana, não fuja dos seus dias. Mas eu morro... Morrer por saber é estar vivo. Eu vi o céu ontem. Foi estranho. Eu vi cada uma de minhas lágrimas reluzindo, recaindo, resplandecendo... foi como se eu chorasse de novo. Choraste? Não. chovia... Então choraste. Não eu, o céu! Eram estrelas caindo, tuas lágrimas, Luana! Não, não eram, eu não chorei. caíram do céu as águas, e.

E não viste que eras o céu?

Eu nunca vi o céu.

Nunca tiveste espelho?
Eu quis morrer no teu azul, João! Eu quis.
Luana, eu encontrei anteontem aquelas palavras que perdi enquanto te buscava. Encontrei em meio às tuas calças jogadas no chão, encostadas na parede fria que foi tua cama um dia.
Eu deixei de usar calças, amor.
É grande o pecado de quem te vive, Luana, é grande, porque te perdes em ti. Eu não te busco mais. Encalcei passeios públicos com retalhos do nosso cetim, mas tu não viste. Eu busquei teu sabor em cada gota de suor que fiz derramar, nas noites escuras e vazias que percorri, descalço, desnudo, descarnado por ti. Eu me cansei de te olhar, eu me cansei de querer te olhar, mas jamais quis perder tuas calças. Teu par de calças jeans e desbotado esquecido num canto frio era o santuário onde te construí. Onde vivi os nossos dias de casal que se quis por perdição e que jamais viveria na distância. Tuas calças, Luana, eram nós dois. Deixaste as calças de lado?
Só gosto de saias agora.
Só quero tuas calças agora.
Nunca te viste no espelho?

2011-04-14T22:25:00.001-03:00

Não era ainda manhã quando Laio se levantou. A iminência do choro transbordou-lhe o par de rios, seus olhos. A manhã apenas levantara-se, o sol descortinando os sonhos - pura tentativa – e a tentação pela luz lhe traiu. Era o poder das aranhas: elas sugavam da noite a escuridão, arrastando consigo o lumiar de lua que aquietava desde as infames casinhas mais coloridas aos grandes edifícios blindados de solidão. Mas não era ainda manhã. Não era manhã, não podia ser, porque a noite persistia em seu pesar, pesando-lhe sobre os ombros, sob os olhos empoçados do sono sem sonhos, persistente em perscrutar-lhe.

O reflexo no espelho raiou sem pudor, buscava com o tato a torneira da pia. Desistiu. Não mais lavaria o rosto. Já nu jogou-se debaixo do chuveiro, mas o frio arrepiou-lhe como se fora um presságio. Afastou-se da água, debruçou o pescoço na janela aberta, observou o pouco movimento que começava a brotar na rua. Desligou o chuveiro num repente, mudando logo a temperatura para o mais quente. Não era verão. Mas o calor de que tanto precisava escorria-lhe pela pele quase úmida, quase fria. Laio queria o perdão por existir. Não se sabe as origens do sonho. Não se sabe porque não vive quem se reflete. Saiu do banheiro, voltando-se mais uma vez ao espelho. Cravou nos cabelos negros os dentes do pente, queria as coisas mais ou menos daquele jeito. Parou assim por um instante, os olhos imóveis, o pensamento oco. As mãos quase vazias bailaram com o pente branco, que pulou por entre os dedos dormentes. As mãos não serviriam - o pente caiu, e lá ficou, porque o corpo desistente se recusava.

2011-04-09T17:34:00.002-03:00

-O seu não ser me pertence, Jandira.

Comeria os olhos da outra caso visse em si a poesia, que escondia a duras penas. Penas duras são coisa rara, penas são deleitosas, são sublimes. Amanhecia em Jandira a languidez comum aos insones perpétuos, guardiães dos sonhos alheios. As palavras acima ecoavam como num copo; Jandira estava num copo de vidro transparente e estéril, encostado à parede. Estéril era seu corpo, oco, que há muito não sabia o dormir.

-És filha do mato, Jandira!

Roubaram-lhe as águas, Jandira não mais chorava. Jandira não mais sentia. Apenas guardava o brilho raro das noites caladas, guardava num copo de vidro sem tampa, e espantava-se sempre quando, ao entardecer, o brilho não tinha fugido! esperava por ela! O brilho queria ser de Jandira. Tolice! Jandira dormia durante o dia, por isso não sabia: as formigas roubavam o seu brilho frequentemente, mas devolviam sempre ao fim do dia. Assim Jandira jamais cumpriria seu desígnio, porque o brilho que acumulava a cada dia não era o da noite, não era o que a lua queria, era outro, era um brilho outro.

-Te afasta, Jandira! A parede é fria...
-Mas eu tenho sonooooo
E então adormecia. Adormecia em desejo, apenas, porque o corpo em carne viva permanecia de olhos abertos, espreitando o céu. O céu desenhava o desejo maior de todos, abrigava-o em soturnidades repletas da pintura única dos sonhos. O céu não existia. Nanna - a lua - desenhava o céu. Nanna desenhava Jandira todas as noites, completava seus passos, não a deixava dormir! Nanna gostava de Jandira porque ela era mel, era doce feito mel. Jandira era uma abelha sem ferrão, porque o mel de que era feita não era feito por ela. E por isso mais e mais Nanna lhe queria tanto e tão bem que não percebia lhe sufocar. Sufocava Jandira, sufocava-se Nanna que, por ser deusa, entornava seus pecados pelos ares, debruçava-se por sobre as teias que uniam céu e firmamento, rindo-se, toda tonta, do desespero daqueles que se aturdiam, sem perdão. Infames, pobres baratas.

2011-03-31T22:12:00.002-03:00

e se eu visse poesia em teu escuro:

comerias meus olhos?

Teu corpo, Ícaro

2011-03-31T22:11:00.002-03:00

Eu vi teu corpo nu

e não quis crer.

Era a cera fria, Ícaro,

que moldara-se sobre o teu deformado ser.

Eu vi a rima infantil

e tentei crer

que era a minha inocência infinda

querendo brotar para não morrer.

Mas rimas de verbos

não são rimas.

Rimas de verbos são jogos da memória

sutil que resiste a duras penas -

contudo.

2011-03-31T21:50:00.001-03:00

Eu quero de volta as cores de cinza,
matizes da chuva fria que caiu dias atrás
e me molhou sem piedade
porque não mereço ( nem peço );
ao contrário, meço as palavras
que devo sentir sem controle,
e sem controle
sinto gota a gota a chuva que caiu dias atrás
e me molhou sem piedade
porque não suporto.
não suporto a disfarçatez dos meus olhos
que mentem no espelho
e na boca
e na voz.
Eu quero o silêncio, antes de mais nada,
o silêncio que trouxe aquela merda de chuva fria que caiu por esses dias e me molhou sem raiva.
sem raiva a chuva me enraivou
e me enervou
e torturou os meus desejos que ainda ardiam:
eram a brasa sem sopro que resistia e resistia e resistia
e não mais resistiu por causa da chuva fria que caiu dias atrás.
Aquela chuva fria apagou-me o último suspiro,
suspiro último que eu guardava à espera de ver o sol mais uma vez.

2011-03-27T20:25:00.001-03:00

assustou-me a escassez de teus gestos em mim.
tenho tornado-me uma estranha porque a voz está rouca
o estômago, oco
e a alma - tão pouca - perdeu-se em insensatez.
trago o colo molhado da cachaça de ontem à noite,
quando busquei teus olhos na lua e não achei:
ameaçava chover:
era madrugada:
os dedos dormentes.
os sonhos enlouquecidos.
os travesseiros foram meu refúgio
onde te encontrei, enfim,
perdendo-me de ti porque fez-se dia e a embriaguez dos meus olhos não me salvou de mim.

2011-03-25T19:25:00.000-03:00

Corre em minha casa um rio carregado de solidões,
embarquei nele o meu sangue - tornei-me rio
o fluido eterno que trago em mim escorreu-me pelos dedos
entranhas
estômago
e um suspiro de vida fosca esvaiu-se através do espelho.
de vida: fosca.

(só pra poder crer que vivo)

2011-02-23T22:37:00.004-03:00

"Mesmo o mais sozinho nunca fica só: sempre haverá um idiota ao redor. Me dê um beijo, meu amor
.
.
.
amor-meu."

[Balada do Asfalto]

lembrar: dar nome

2011-02-13T22:40:00.001-03:00

Eram aqueles olhos cor de mato, cor de bicho escondido em mato, cor de serpente esperando para dar o bote no bicho que espreita o meio do mato. Inconfundíveis olhos, laçaram sem licença Maria. Não, não há Marias dessa vez, porque Maria superou-se em suas cargas inevitáveis. Maria vive outra história agora. Falemos em Sofia. Sofia foi laçada sem perdão pelos olhos de corça traiçoeira. A corça laçava Sofia que, lânguida, deixava-se tragar, adorando ser vítima, adorando e gostando do sem-jogo tantas vezes ensaiado, tantas vezes encenado, tantas vezes desejado. E lembrar que o dia havia começado tão neblinado. E o mês enluarado. E o ano estancando de Sofia toda a sua sabedoria, deixando nua Sofia, deixando inócuas as mulheres que menstruavam ali, naquele instante, naquela beira de rio sangrada e debulhada em chorares. Em segredo desejava Sofia laçar a corça, em segredo pedia a Artémis, de dia Ana, Diana. Não sabia Sofia que sua guardiã encontrava-se então em outros planos, pedindo em segredo a Diana, seu lado diurno, que endurecesse seu coração escuro e jamais caísse de amores pela corça, pelo homem, pelo macho, mas já havia se perdido pela fêmea, sua gêmea. Não, não, Artémis ouviu e, estranhando o pedido de Sofia, enviou-lhe uma corça que lhe laçasse, e não que fosse laçada por ela. E Sofia gostou do erro que se saiu mais acertado do que seria o próprio acerto em si. É que o acerto carrega consigo o peso da certeza, o peso da consequência calculada e medida. O acerto traz sempre o acerto, não deixando espaço para a possibilidade. O erro... o erro é como a corça que enlaça, seduz, traduz um querer que não é certo, e a ele se ajusta.

E os olhos negros de Sofia se envolviam e devolviam o gozo intenso da corça, Sofia e seus negros cabelos, longos da promessa feita anos antes. Longos e estancados, porque Sofia não aguentava mais que os cabelos crescessem e, como Artémis ainda não conhecia os prazeres do amor, ouviu-lhe as súplicas atendendo-lhe de imediato. Desde então os cabelos de Sofia não mais cresceram. Em compensação, porém, não poderia jamais cortá-los, ou tingí-los, ou mesmo molhá-los. Os cabelos de Sofia estariam sempre daquele jeito, perfumados e impermeáveis e invejáveis. Sofia sentava-se sempre à beira do lago e penteava-se. Sempre a sós, punha em ordem seus pensamentos, seus quereres, sua fé. Orava a Diana que lhe desse um dia rico em cores e agradecia a Artémis pelas noites apaixonadas que vivia em sua solidão. Sabia serem nomes diferentes apenas, mas assim sentia-se poeta.

2011-02-13T00:10:00.003-03:00

“Foi então que a Srª Jorge B. Xavier bruscamente dobrou-se sobre a pia como se fosse vomitar as vísceras e interrompeu sua vida com uma mudez estraçalhante: tem! que! haver! uma! porta! de saííííííída!”

[Lispector]

2011-02-03T20:55:00.002-03:00

Tu me ouves, querido? me escutas? Lembra-te de quando carregava-te em meu braços e te fazia feliz? lembra-te? Lembra-te dos teus olhos despertos fugindo da luz, do sol, de mim? Lembra-te, Leonídio! Eras a plenitude em meus sonhos, tornado carne e pêlos, tornado fuga e medos, lembra-te! Eu, ao contrário, busco esquecer-me. Busco esquecer-me porque sonhei que fugias de mim, entornando sobre si as mágoas e ranhuras que te afastaram de mim. Busco esquecer-te, Leonídio, mas és parte de mim. És o mínusculo músculo atrofiado que me falta e que me faz falta, tanta falta. Leonídio, querido, aquieta-te aqui em meu colo, como fizeste em nossos dias de inocência. Aquieta-me o peito com teu peito, minha boca com tua boca e meus dedos com tua pele. Perdoa, Leonídio, perdoa a vadiagem das nossas noites, perdoa o medo que apavorou tua língua, perdida, insípida, estigma dos meus beijos saliva suor. Volta, Leonídio, porque te quero e não te esqueço jamais. Volta e tornarei a percorrer nosso caminho, buscando agora outra vertente, outro passado, outros sabores. Volta e me diz que sim, que me quer e que sonha comigo ainda esperando que o semáforo se avermelhe para que possas me dizer: “eu estou pensando em você”.

2011-01-28T22:11:00.001-03:00

eu tenho medo, Leonídio, e não sei a quem pedir socorro! eu tenho medo porque os meus melhores versos se apagam misteriosamente no ar nos dedos no vento! eu tenho medo porque penso demais e pensando descubro coisas que nasceram para viver ocultas! secretas! escusas! eu tenho medo, Leonídio, da tua mão vaga que não percorre o meu corpo, corpo que fiz teu, corpo meu nascido e banhado por desejo. tenho medo porque tua boca é satisfeita em não abrigar minha língua, vadia. eu precisava de tempo Leonídio, e onde tu estavas? onde foste perder-te em sensatez e frialdade? e a tua loucura, Leonídio, o teu fogo que encomendei como feitiço meticulosamente trabalhado, despachado na opacidade soturna de olhos que não se veem, olhos que não veem e não ouvem. olhos do pecado, sedentos de mim, olhos que me arrastam! e me queimam! e me acertam eternamente, sem fim, desde a primeira infância. eu tenho medo porque não presto, Leonídio, não presto e me arrependo. eu tenho medo porque não gosto de morrer aos poucos, prefiro antes o gozo insano e imediato em uma noite prolongada de ardores, ardores que se não tivemos continuarei desejando, e tenho medo disso! por que não me esqueço do que dissemos? por que não matei meu sonho logo em seu princípio? por que cri eu em um dia breve, um dia em que fôssemos um do outro? ah, eu digo coisas demais. devo calar-me. devo aprender a me calar. Leonídio! me busca! me deita em teu colo! me faz dormir porque o sono não chega e se chega é atormentado de imagens, imagens tuas, aflição de minha vida! imagens de teu ciúme puxando os meus cabelos, beijando o meu pescoço e as minhas mãos, e eu entregue inteira, e eu fugindo de mim para não morrer seca. eu não quero morrer seca, sem suor, sem lágrima, sem sexo. eu tenho medo porque só prometo o que posso cumprir e ainda não aprendi a mentir assim como fazem vida afora. eu tenho medo dessa paz súbita e da falta de choro que me possui quando escrevo. é esse o demônio que trago dentro de mim.

2011-01-28T20:48:00.002-03:00

quando a morte acercar-se de ti, fuja, Leonídio, fuja! tu bem sabes o cheiro que ela tem, tu bem sabes.
é um frio tremendo, um frio de tremer, Leonídio... a face gelada que se encosta e te seduz. não te deixes ir, Leonídio, eu não suportaria tamanha traição! eu não suportaria a tua ausência, Leonídio, e a morte não me quer por ser demais imperfeita. tens razão, querido, nem a morte me quereria.

2011-01-20T10:56:00.001-03:00

*

Eu bem te avisei, eu bem te avisei... Ah, Leonídio!
não me venhas contar do que já sei!
não me venhas dizer que não te ensinei
dos caminhos sem rumo que irias percorrer
dos passos tortos de pedregulho
do sapato furado que te foi dado um dia, Leonídio!
ai de ti, que não me ouviste!

*

2011-01-17T16:20:00.003-03:00

O mundo é cruel, Leonídio! o mundo é cru! um cu de mundo...

Um voo que não se faz sonhando

2011-01-14T20:04:00.000-03:00

Não chora, menina,
que teu pranto é doce
pra quem teme te ter.

Acorda, menina,
que o sono que vives
não te faz senão sonhares
ilusões escusas sombrias.

Vem, menina, caminha,
que quando me não respondes
sinto perder a infinitude plena
que tu me deste um dia.

Voa, menina, comigo
que o nosso amanhã é infinito
e dolorosamente colorido
como o retrato de nós dois juntos
quando eu vi que éramos mais que duas almas vadias em caminhos incônditos
( como fomos )

Verditude de formiga

2011-01-10T18:09:00.000-03:00

Um braço de tronco. Não, não. Um tronco de braço, por onde passeiam formigas verdes. Verde, verde, há muito sangue. Bastaria uma gota de vermelho e tudo ficaria mais belo. O sangue vermelho! Olha, vê a minha boca? Ai, desnudo meus quereres em palavras. Se eu te contasse tudo o que sei... Chega! Se o impulso que me move até o teu corpo é meu desejo, então desejo calar-me. Porque, porque, porque. Não tenho o teu corpo assim tão perto. O teu mais chegado a mim foi a voz. A tua infame voz que me calava, ignóbil ser, sem cor, sem raça, desejo a tua língua aqui, agora. Que me banhe e desenhe no espelho embaçado do banheiro enquanto eu, limpando a carne, que é minha, derramo pelo ralo os restos da nossa noite. Ai, foi um sonho. O desenho do espelho desfez-se porque abri a janela e quis fugir. Fugir, fugir, porque havia um defunto me esperando sobre minha cama, meu deus! Quis fugir do meu desejo defunto, mas o desejo, antes, fugiu de mim. E então abri a porta, dessa vez. Não, não, eu estava sozinha. Ternamente sozinha, alegremente, não fosse o arrependimento que me espancava. Sim, uma bunda vermelha de arrependimento. O corpo em fúria de arrependimento. As mãos gozando de arrependimento. Os olhos em fuga, buscando arrepender-se. Os olhos buscando aquilo, aquilo que escrevi, e do que não me arrependo. "Jamais te esquecerei". Valeu por todos os arrependimentos. Mas não adianta. Joguei fora as tuas lembranças primaveris. Ou invernais, porque era, ainda, inverno. Joguei fora porque havia um defunto em mim, um defunto que já nascera morto. Agora, furiosa, esqueci os outro versos que li, versos que foram teus um dia. Esqueci, que fazer? As formigas retalharam formidavelmente toda a folha. As formigas percorrem o meu tronco, não, meu braço; ai, ardor de formigueiro. O defunto em mim lhes servirá de alimento.

O gozo da lua

2011-01-05T23:27:00.005-03:00

O meu peito quer explodir. É doce a água que escorre da língua e me banha. Minha? Eu fiz dos meus seios aconchego. Meu. Tenho nos lábios ferrão, reino eu na noite perfumada, reino meu e teu, que somos um. Sonhei que escorria em mim teu doce, dengo, doce... Lambias as entranhas do meu desejo - de que sou eu inteira feita - temíamos o nascer do dia. Meus dias não mais são como outrora, vesti o véu da brandura. O vermelho que antes tingia-me a boca e enfeitava o meu recanto foi forçosamente trocado: não queria. Transmutei sem saber os quereres. Mas os dias tornam-me a mim cada vez mais. Explicarei porque: não me tolho mais de mim. Ainda assim, continuo a não gostar do espelho. A lua não é capaz de mentir para mim. Errante. Bailante. Vadia. Metamorfrodite. Ah, preciso de cafeína. Café forte quente e doce, como éramos! Desejo que o céu fosse logo ali - o paraíso um dia o foi. E dancei os passos que ensaiamos em um dos quartos onde sonhei que o negrume dos teus olhos me seduzia e eu, lânguida, gostava, deixava, ia. Fingia não conhecer o caminho que nossos dedos percorreriam e tu, criatura, creías. E creíamos, inocentes, que jamais teria fim aquele dia, aquele suspiro eterno em que gozamos um do outro, em que gozei em mim. Ai, que este dia não chega. Sentei-me a pentear os cabelos... Não, não terminei de fazê-lo, não rompi com a rotina. O que rompeu comigo foi a saudade de uma angústia que senti quando te perdi. Jamais, jamais a senti novamente, nem a sentirei. Não por ti, ou por pessoa alguma, apenas por mim. O mundo é cheio de gente. Interesso-me por pessoas. Escuso-me do dever de sentir por elas. Um dia vou trepar a lua.

2010-12-21T23:55:00.001-03:00

era uma vez, EU: e tudo se explodiu.

cedo

2010-12-15T21:43:00.001-03:00

mas é preciso um recanto,

um canto de solidão

escura, sombria, perdida

como sou,

sem vida.

eu só preciso de um encanto

que tenha um tanto de mim

sem fim, assim...

ardente,

dormente,

e quente.

o vento sopra lá fora me lembrando de que ainda é cedo.

é sempre cedo quando se quer um canto

quando se pede com um tanto de espanto na voz.

as luzes se acendem ali me lembrando de que é ainda é cedo

é sempre cedo quando se quer assim, sem fim

quando o desejo vem só por si.

é sempre cedo...

pormente.

2010-12-07T21:40:00.001-03:00

O abraço é o laço imperfeito
que se desfez em nós.
Em termos desamado
desaguado
destemperado nossos anseios,
desdobramentos incontíveis de silêncios,
buscamos um ao outro sem sentir:
pensantes irracianos,
irascíveis,
comestíveis,
seduzíveis.
O teu abraço é um dengo gostoso,
macio,
vadio,
como o tempo que tento não buscar.
Como os dias que não passam,
como réstias da sua cor, neguinho,
que derramaram-se em teu redor
e que busquei com os dedos
os olhos
os dentes:
indecente,
inconsequente,
ajoelhada em meus caprichos
inaudíveis,
insensíveis...
Inexatos como fui por um segundo ineterno
indurável
insaciável.

(e caso ouça-me os lábios
não responda, neguinho:
devo sofrer para ser eterna
para ser interna
por ser externa

e por mentir
pra mim.)

A alma da minha noite

2010-12-03T22:24:00.001-03:00

Eu quero ser personagem de uma história sem fim. Quero ser dona de um sol que se ponha depois do anoitecer, e que ilumine a lua como a um girassol: sem noite, bailante, errante. Eu quero ser filha do teu sono, quero guiar teus passos quando o mar te seduzir, tragar teus sonhos, beber na tua língua o meu mel, que é doce como o nosso ninho, como os beijos que desejei tão sempre e tão eternos em mim que os tenho vivos ainda agora. Eu sou a terra que te prende e desmorona-se e derrete-se e derrama em ti teus próprios pés. Eu quero brotar de mim eternamente, insensatamente, loucamente dentro de mim só por ser. Carrego vários de ti em mim, porque não sei ser só. Serei rainha de mim, quando achar que devo. E serei tua, nunca somente tua, porque é assim que devo ser. Porque assim te darei quem sou e tu jamais verás mais paixão em uma mulher que quis ser tua (e tu não quiseste?). Não somente tua, porque não adormecerei em teus braços. A alma da minha noite eu vendi à solidão.

contínuo

2010-11-09T21:24:00.004-03:00

O sol tarda em descer hoje. Parece ter medo de mim... Não gosto dessa ideia, porque a lua é bem melhor que o sol. A lua me deixa tonto, me deixa em transe. Eu sonho em transar a lua. Por que a lua é intocável? Por quê? Eu sei que tudo é demais; nesse meu mundo é tudo demais, mesmo. A grandura das coisas parece distingui-las das outras. Isso é culpa das pessoas, que enxergam errado. A grandura e a pequenice são coisas duas e unas; os olhos mentem, homem. Os olhos mentem! Quando se sonha, com que olho se enxerga? Sim, Orígenes, me conte das coisas que já sei, e que gosto de ouvir. Eu quero ser mergulhado e tomado como já fiz, e fiz comigo mesmo. Porque, quando vi aquela pipa, eu era verde e o dia ainda nascia. E agora, que o sol não se demora, já eu cumpri meu dever. Recolherei mar adentro minhas barbas, que ao longe se estendem. Não me cobrirei com o manto da lua esta noite, porque ela é nova e a bruma que me escapa tem cor alva. O meu sonho de transar a lua será eterno por hora, até que aconteça uma noite que seja cheia e fria: como devemos ser.

contínuo

2010-11-09T21:23:00.003-03:00

Havia uma pipa voando. A pipa era um espelho do céu, porque era azul. Eu pareço um passarinho – é o que todos dizem. Eu nunca tinha me sentido um passarinho. Agora sim. Digo, aquela pipa, agora, me faz querer voar. O céu? O céu é azul, tão azul, tão cheio de azul. A Zulmira me deu algodão-doce antes do almoço ontem. Tomara que a minha mãe não descubra, porque acabei não almoçando. Disso a Zulmira não sabe. Se soubesse, já sabe! A Zulmira não perdoa mentiras. Rasguei a pipa que o meu pai me deu de aniversário. Eu não queria mais me lembrar dele. Estou me esforçando muito agora. Mas quando acordar, eu quero ver aquela pipa de novo e enxergar o mundo feito eu fosse pipa. Um rio. Rio me faz cócegas. O rio Paraguaçu, que corre na fazenda de vovô, é doce. Eu tenho dó de entrar lá dentro, porque e se ele vier todo pra dentro de mim? Sal absorve água, e eu sou muito salgado, de tanto mar que já bebi. Eu já bebi dois mares e meio. Eu roubei todo o sal dos peixes e, ah! eu queria poder devolvê-lo. Mas não posso, deus sabe como não posso. Eu deveria ser agora tão azul quanto aquela pipa. A diferença é que a pipa é só espelho, e eu sou o próprio mar. Eu quero esquecer meu pai! Eu quero ser homem sozinho, só.

Espectro

2010-10-28T20:18:00.000-03:00

O silêncio que assombra esta noite já não me incomoda:
destilei os meus medos; sobraram-se anseios.
O meu alimento tornou-se um só,
que é segredo e que é de sonho,
porque é meu e o guardo,
trancado
regurgitado
arrebentado:
massacre eterno de mim.
Quando o espectro do teu nome vier
unir-se ao meu, fugirei -
não quero ser sombra da tua luz.
Será o dia escapando dos meus olhos,
será minh'alma, cansada, bailando
te mostrando como é ser só
uma
e tua
e nua
e crua.

2010-10-25T19:15:00.001-03:00

E quando a vontade que vem é a do desespero?

jura derradeira (mais uma)

2010-10-14T13:03:00.007-03:00

Quando jurei

que não mais te contaria

sobre as estrelas que caem do céu

não foi sem pensar.

Pesou muito

a palavra ardente

o desejo - de tão contido, escancarado

como se duma porta entreaberta

tivesse eu deixado escapar teu brilho

que tanto me custou.

Quando quis perpetuar nosso desejo

falei mais alto e tu, querendo também,

fez-se espelho.

Mas depois calou-se,

negou-se o que da lonjura havia-se feito

e dos olhares despedaçados

partidos,

paridos,

vidrilhei minhas palavras

e guardei-as mais uma vez:

os anos, benzinho, em que te guardei em mim

não foram meros devaneios

que se acabam assim,

feito espumas ao vento.

Molhei o papel que te dei com a bruma da minha insensatez,

retida por muito e desejosa de fuga,

desejosa de ti.

Insandeceria-te sim,

poria tua cabeça em farelos,

verias tu!

Bastava que viesses numa noite dessas

em que o orvalho é noturno

e as flores, alegres,

bailam ao sabor dos meus suspiros,

denguinho.

Faria o inevitável,

queimaria as chamas que em mim ainda teimam

e te faria temer a distância

como deve ser.

A razão, esta maldita,

é um balde de água fria em nosso querer.

Perde a cabeça, meu neguinho,

perde-te de ti para que eu te encontre sem fim.

Corre que a lua nos espera

corre com as pernas que, um dia enlaçadas nas minhas

desenharão o infinito e a cadenciosa

noite que nos espera.

Corre, meu bem.

Salvação (Verditude)

2010-10-13T13:15:00.001-03:00

Tenho debulhado segredos
estigmatizados sob a égide do querer.
Pecado é tolher-se por verditude.
Verditude é o que chamamos uma desclareza
de sentires
de sonhares.
Verditude é uma vergonha de si
que cala
e interrompe o coito
e aborta a brochura
da flor
que se fez madura.
Não tenho verditudes em mim.
Não contenho pulsações ou desejos:
sou necessitada de fissões, fissuras,
florescências, frutescências.
Semente inócua e torrada e pisada
debaixo de chão
inócuo e torrado e pisado...
Infertilidades do não ser.
Tenho decifrado os meus medos
como há muito não fazia.
Descobri que havia um broto
meio torto
meio roto...
por pouco não lhe fiz morto.
Cheguei a tempo de ser herói.

Impressão

2010-10-09T09:35:00.001-03:00

Que pena, que pena. Voavam penas em torno da menina, penas de galinha. Voaram-se todas, um vôo curto, um vôo de galinha. O céu encobriu-se de penas; não o céu inteiro, o céu da menina que, por ser pequena, viu um céu de penas, apenas. Mas subiram as penas e caíram, porque haviam subido. Quando desceram, a menina se viu maior, cheia de peitos, cabelos e batons. A menina se viu, a menina viu um presságio de si, meu deus! A menina grande tomou a mão da pequena e carregou-lhe até o outro lado do quintal, que tinha menos penas e mais galinhas. As galinhas cacarejantes choravam pelas duas, que não se conheciam. Mas as galinhas conheciam as duas, conheciam muito bem. A menina grande sorriu e agachou-se, a pequena correu. As galinhas riram. A menina grande chorou: ela fora vista por si própria e não gostara nada daquilo. Por isso fugiu. Pobre, pobre menina. A menina encontrou-se fora de si, encontrou-se como a um espelho. Um espelho do que seria, um espelho que fatalmente mostrava o outro lado de si. Quem encontrou e foi encontrada? A menininha ou a menina grande? A grande sorria, orgulhosa do passado, a pequena, chorosa pelo futuro, corria. Não mais se encontrariam as duas. Viviam em dimensões duas, suas, não queriam perder-se em si. Recordariam, porém, aquele encontro, buscando uma à outra eternamente, sem querer-se. Como um verbo pronominal pede ajuda quando não está sozinho: um pronominal só sabe viver sozinho se estiver sozinho, e vive bem. Acompanhado, precisa de companhia, não sabe, não sabe. As meninas não se sabiam, eram a mesma, eram uma só e se queriam sem saber. Tornaram cada qual ao próprio corpo, ao próprio sonho, ao próprio sono...

2010-10-05T22:37:00.000-03:00

Meio viva, quase morta.
como se a matéria de que sou composta tivesse vencido essa batalha de mim comigo:
deixei minh'alma morrer
mas não foi minha culpa
Acontece que fui feita de terra seca
que desmancha-se no ar,
terra que não se molda assim tão fácil.
Não aceito - vivo assim.

2010-10-03T10:48:00.000-03:00

Eu sei
que tudo não foi mais que um sonho,

que quando acordarmos estaremos

longe

um do outro

e terás o sorriso de alguém
ao teu lado
e eu
continuarei querendo
apenas estar só.

Eu sei,

eu sou um pedido muito grande

pra se cumprir.

Eu sou o vento que te assopra à noite,
e quando faz frio,
eu sou uma réstia de sol
buscando o teu olhar.

Eu sei,

teremos uma noite,

um dia,
um pulsar intenso
um soluço eterno
que se findará em
um afago.

Duraremos tanto quanto dure o meu último suspiro.

E então partiremos
sem ressalvas
sem receios

sem repouso...

(Não entenda isso como um recado, meu neguinho. É apenas o último pulsar de quem muito te quis e agora apenas espera.)

2010-10-03T10:36:00.000-03:00

“Eu sonho com um poema

cujas palavras sumarentas escorram

como a polpa de um fruto em tua boca.

Um poema que te mate de amor

antes mesmo que tu lhe saibas

o misterioso sentido.

Basta provares o seu gosto.”

(Quintana)

2010-10-01T21:48:00.000-03:00

Meu dengo,

Não te deixe assustar quando acordares: o mar que nos rodeia tornou-nos um só; somos uma ilha. O sol, meu denguinho, não tardará em secas essas águas; devemos, pois, consumar a poesia que nos fez. Ouço a canção que tu cantou-me, meu bem (é o meu refúgio de mim). escreverei as linhas de tua pele junto à minha, desenhando o firmamento como no dia em que te mostrei meus sonhos. E te farei beber da água que corre em meu corpo, e lamberei teu gosto, tomando num só cálice o teu sumo, que é meu. Quero que sintas ladrilhas os meus passos fazendo-me música em teu ouvido. Sussurra em mim, meu xamego, sussurra versos que me acalentem e que te eternizem dentro de mim. Sussurra, pois que tua voz é meu alimento, e a ti somente sinto. Quando o dia for findo e o sol guardar-se em eterno pudor, condensaremos nossos corpos: entrelaçados, eróticos, exóticos, tu e eu - a lua será nosso palco, meu dengo.

(perdoe os erros, a essa hora e depois de tanta vodka, fiquei meio tonta, meio bêbada, meio comovida...)

E sapo, só.

2010-09-29T20:11:00.002-03:00

Adorava ouvir a orgia coaxante dos sapos. Aquela loucura, aquela sinfonia agoniante lhe enchia de prazer e medo. E depois o silêncio, o gozo eterno. A lama vinha buscar-lhe o corpo, fria e úmida. Sentia medo, um medo ardente. Depois abria os olhos, via o céu brilhante e voltava a admirar a orquestra dos sapos. Queria ser um sapo, a mulher. Dormir n'água, ser dona da lama. A lama sufoca porque é densa, de um peso grande. Queria sentir o peso da lama em suas costas, para libertar-se em um pulo, e sair por aí pulando, coaxando. Se fosse sapo, teria um dia sido girino, coisa que muito lhe agradava. Girino, com flagelo. Sapo é dono da lama, girino, da água. Fazer o quê, se havia se cansado da terra. Perdia horas da noite ali, sentindo o gozo anfíbio dentro de si, admirando-se por ter conseguido não ser sapo por tanto tempo. Queria ser sapo para ser feia e morrer sozinha, sem gente; mas com muitos sapos dançando, pulando e coaxando no dia do seu enterro. E talvez fosse atropelada por um carro, comida por um bicho grande, talvez fosse objeto de alguma crença, alguma reza: seria útil ou não, mas não importava. Afinal um sapo é um sapo e só.

Recado noturno

2010-09-29T18:21:00.002-03:00

O teu silêncio não nega, meu nêgo,
nem desfaz o que foi feito
do que fiz.
Meu neguinho,
seremos um do outro,
como o sal da terra,
como o sol que fez dois riscos
no céu anunciando um novo tempo.
Tempo de flores,
brotará teu perfume
e o teu gosto
se perpetuará em mim
porque te quero.
É a minha certeza,
quase concreta.
Seremos um do outro,
meu bem,
e te direi coisas que nunca ouviste.
Porque te quero como ninguém jamais te quis.
Porque minha carne e a tua se completarão
eternizando o que chamam primavera.
O tempo, meu nêgo,
é apenas a ponte que nos falta.

Era-se uma vez...

2010-09-26T20:45:00.004-03:00

Diz-se de um indivíduo, habitante da pacata cidade de... , com cerca de 70 anos. Ou Sessenta de nove, como ele insiste em afirmar. Em dissidência à descrição feita, esta autora não vem aqui com a finalidade, objetivo ou razão de biografar um líder político ou fotografar fatos históricos. A não ser que consideremos o próprio sexagenário em questão como um desses sujeitos, o que não seria um absurdo, na realidade. Nascido e criado em povoado de macho: Candeia Grossa. Talvez daí venha a rispidez com que desenhou os próprios amores, os próprios sentires. Peço perdão porque faço parte de um ínfimo trecho desta história, portanto não serei capaz de descrever com fidelidade todos os casos que ouvi ao longo dos anos em que estivemos juntos, e terei que poetisar algumas primaveras de sua vida. Quando nasceu, um anjo desceu dos céus e disse: serás grande, menino! E foi. E é. Embora não tenha sido esposo de grandes qualidades, e tenha mesmo decepcionado a alguns como pai, seu Jorge é um grande homem. E a mim, me satisfaz. Um dia, a mãe lhe gritou:

-Vá buscar o banguê!

E ele foi. Sem saber porque, foi. Filho mais novo de um bando incontável, fruto do que chamam “barriga suja”, porque de todos é o menos branquinho. Melhor assim. A camisa de algodão no meio do umbigo; chinelo de couro, velha; olhinhos de sabiá. Foi buscar o banguê, correndo, porque alguém morria. Corria em corpo, mas em alma voava. Olhando em redor, a moenda de farinha, a plantação de milho: homem puxando pau pra virilha. Levantou a cabeça quando ouviu um ruído. Um motor muito forte assanhou das árvores o bando de casacas-de-couro, e o ruído crescia, e o céu se cobria de branco, e os homens subindo nos pés-de-pau, e as mulheres se jogando por debaixo do arame farpado. E o céu ficando, agora, negro; o sol sumindo pela metade, como se estivesse sendo engolido aos poucos. Estonteado o menino, pasmado o menino, como que hipnotizado, olha em redor e ouve a mãe, novamente:

-É teu irmão, menino, corre.

E esqueceu-se do banguê. Não devia ser de tanta importância, então. Correu pros braços da mãe e deu um riso dentro da alma. Era o irmão mais velho, marinheiro, que vinha montado num carro. Mas ninguém sabia o que aquilo era. E o céu ficando negro, e uma aura de luz encobrindo o que antes fora o sol. Era o monstro que tinha vindo buscar seu Dionísio! O meu avô tinha nome de deus grego; o meu pai, de guerreiro. Talvez isso explique o porquê de tanta força e desejo de vencer.

O menino com nome de santo quis, depois daquele dia, ser grande. Mas fruta de vez não pode ser tirada do pé, porque ou morre ou faz morrer. E o menino fez morrer um pouquinho a vida dos pais. De propósito não foi, não; nem foi por mal. Só que ele não queria puxar pau pra virilha; queria, sim, aprender. Aprender a viver. Foi lá e fez, então.

(...)

P.s.: texto desenvolvido a partir de um rascunho encontrado por aqui... Pretendo continuá-lo.

2010-09-26T20:39:00.001-03:00

mas isso aqui é coisa de quem não tem o que fazer, mesmo.

O meu estranho amor

2010-09-26T12:32:00.001-03:00

Mas tudo faria sentido
não fosse o pedido
vão.
Vão porque não
trouxe mais que a incerteza
já incerta
de que me visto.
Visto que não nos temos,
em dois tempos despedaça-se
o que me fiz.
Fiz e quis,
quis querer
e quero:
não desistiria assim.
Seria muito fácil pra mim.
Não me peça mais
o que não quero fazer
o que não sei: não querer.
Não quero um amor estranho,
quero um amor inteiro,
como um doce que se saboreia
por dias, e anos, em silêncio,
em segredo.
Assim é como é o meu amor
(não como deveria ser).
Viajei...

2010-09-24T18:53:00.000-03:00

Prefiro que um acorde de sonho

me acorde todos os dias.

(é triste).

Uma doçura cândida que não dura,

um amargo gostoso que aperta

aqui dentro

aqui fundo

aqui, em mim -

tem fim?

Finalmente voltei-me ao que fui.

Sem fim - vagueio

em busca de não me achar.

Melhor assim.

2010-09-24T18:48:00.002-03:00

Mesmo que eu não possa
ser
como a estrela do mar
que canta com ardores
as vidas que guarda
debaixo do espelho
de lua, eu quero.
E sou.
Não sei não ser.

2010-09-21T20:23:00.000-03:00

Os dias não retornariam por mim:
não sou de tanta importância.
Vagueia o mundo comigo,
como o faria também a lua
se os meus olhos jamais
tivessem-na visto.
Que importa se fiz bem ou mal,
que importa? se ao fim do dia
o meu nome não erra em tua boca.
meu cheiro não dilui-se em teu suor.
meu gosto e o teu não permutaram-se
como deveriam, o que mais me importa?
se morri dentro de ti.
Morrendo comigo a vida que jurei: dar-te-ia um dia.
Mas não.
Não se pode prometer tal absurdo,
não se pode cometer tal perfídia com a própria alma.
Sofre ela e morre.
Morro eu também.
Não te darei a minha vida:
tomarei-me toda em mim
para contigo viver de novo.
Só assim sentirei novamente o sabor
daquilo que um dia me pertenceu,
e que passou,
e que acabou...

2010-09-19T16:33:00.000-03:00

Suspirei ao ver um retrato
velho.
quis voltar no tempo e repetir
o riso
o cheiro
a voz, que sussurra em meu ouvido palavras sentintes.
O retrato é um registro de nós dois:
inútil, pois
registro maior e mais belo trago em mim:
a saudade do que não foi.

Narrativa sobre um sonho que jamais terá fim.

2010-09-19T15:24:00.001-03:00

Pus uma porção de paixão

na poção -

mantive-a, porém, em sigilo,

cultivando-a à noite,

à luz do luar,

ao berço dos sonhos

(onírico).

Pus-me toda nela,

semeei perfumes ocultamente e,

sem deixar-me perceber,

roubei uns fios do teu suor.

Mentira.

Tudo o que fiz não fiz pensando, senão sentindo.

Entortei-me em receios,

alinhei dúvidas e possíveis recusas:

não pude deixar de querer.

Anunciei o fim premeditado de uma era.

Enganei-me, porém.

Não era o fim.

Era apenas o começo de um desejo

cultuado

embalado

guardado docemente dentro de mim.

(não há feitiço no mundo que se compare a isto)

Cabi-me em mim.

2010-09-19T13:07:00.001-03:00

Domingo me trouxe
um doce
e flores:
prenúncio da morte.
Que dó!
Dói-me ser sentida e sentir.
Domingo dói em minha alma:
quero morrer doendo,
dançando:
cadenciadamente morrerei.
Assim, aos poucos, sussurrando o teu nome.
Um passo, dois. De um lado e de outro
o sol brilha:
prenúncio da vida.
Vazia em imensidão minh'alma erra,
errante em meus erros.
Há um abismo entre mim e meus sonhos! (gritei)
Domingo não traz saudades,
traz dó.
ré.
mi.
Minguante lua cheia,
desejo que preenchas meu corpo com vidas,
porque a minha só
já não me basta.

Desconcordância nominal

2010-09-09T20:34:00.001-03:00

Desconcordo
do fato
de que o retrato
é sempre parado:
a minha janela
é viva, é vida.

Desconcordo
do fato
de que a palavra
deve ter sempre
o mesmo formato:
Manoel o tem provado.

Desconcordo
do que se diz
de que se pode ser de outro
e ainda assim poder ser feliz.

Desconcordo
do que se tem precisado
e, com precisão quase milimétrica,
de que o hermeticamente fechado
é sempre impenetrável

Desconcordo de que a vida tenha sempre que ter fim
porquê reciclada a alma
reciclado o corpo
me realimento de tudo
o que um dia cuspiu-se de mim.

Retrato teu

2010-09-06T19:55:00.002-03:00

É a primeira das luas, esta,
que me vê virgem de tua voz:
o sumo veludo de teus ares não vem me tocar
esta noite - sofro.
Só, o céu encobre os meus sonhos.
Só o céu, e o orvalho.
Orvalho?
Confundi-me. Orvalho brota de flor que vê sol.
Lágrima brota de mim, que não te vejo.
Isso sim.
E só, sim. Só eu, e eu.
Gravei o espectro de ti em mim,
fico não sendo só, assim.
Agora sou eu e o retrato teu.

(esse foi especial)

2010-09-01T17:15:00.000-03:00

O meu encanto é como a luz:
brilha, apenas.
escorre-me pelos os olhos e foge,
é luz.
O meu encanto se me encantou:
fugiu, fiquei assim - sem ser, sendo.
Sendo. É como a luz:
tão grande quanto distante;
me envolve inteira só por ser.
É luz.

2010-08-29T20:10:00.001-03:00

-como me salvar dessa confusão de mim?
tão minha, tão minha...
-como manter-me nela, então?

2010-08-28T10:56:00.006-03:00

Enquanto aguardo as portas se abrirem
vozes me perturbam num sonido arrefecido.
Silêncios se escondem em olhos que acolhem
visões de um sonho perdido.
Esperança de pés que se aquecem
num grito de braços pudicos -
cálidos, tão frios: estampidos!
Silêncio...O espetáculo vai começar.

P.s.:Texto encontrado em meio a rabiscos (não me lembro do porquê nem de quando, mas gostei)

2010-08-27T13:42:00.000-03:00

é o meu desejo inconsumado

inconsumável

inconsumível

2010-08-24T19:10:00.000-03:00

-

Eu tinha um peixe na mão
e um passarinho no coração
(eu era o ninho).
Acontece que ninho não é gaiola!
e o passarinho, que era eu,
quis um dia ir embora.
O ninho ficou vazio,
escuro,
sozinho,

-